Ce matin encore
La vigne vierge s’égaille
Aux doux rayons du soleil
Chaque feuille en son langage
Ne dit rien
Que le bruissement du jour
En écho à l’envol des oiseaux
Que couve le regard tranquille
D’un maître rouge gorge
Ce matin encore
Le soleil dit le temps muet
De l’abandon aux jours
Être à soi
L’âme au vent qui peint pour les yeux attentifs
Des paysages de champs de blé
Et de frondaisons
Être à soi
Le chant diaphane du crépuscule
L’éternité sauvage
D’un ciel de flammes, safran et terre de Sienne
Être à soi
Une itinérance de mots Poussière
Péchés dans les multitudes de la nuit
Quand les hautes herbes épousent l’horizon
Être à soi
Ce baiser qui dit l’instant et l’orage qui vient
Les étendues fébriles de la lune intervalle
Quand la rose a parlé
Icelui-là assis sur un banc
Contemple à ses pieds
Un vilain morceau de papier
A peine jauni mais tant froissé
Tant défroissé aussi
De tout ce qui n’a pas été écrit
Ou trop écrit
La multitude, l’altérité
Le regard confiant dans l’instant qui vient
Trop épris
Les mots rayés
Les pages blanches, les nuits blanches
La candeur d’un soupçon
Arraché au monde
Fatalement sale
Tout ce qui n’a pas été écrit
Croire au mot qui vient
A jamais perdu
Fatalement
iseului-là
J’ai écouté tes silences
Il m’ont dit
Que tu n’avais plus besoin de moi
Alors, je suis parti
Là-bas, en quête d’autres combinaisons
Qui m’emmènent plus loin dans mon rêve
Et apaiser l’absence
Ce souffle brûlant qui assiège mes poumons
Goûter l’aveu de l’indifférence
L’arbre, la symphonie des feuilles animées par le vent
L’âme suspendue, stalactites bleues
Qui égrainent mes dimanches endormis
Marcher dans l’herbe
encore fraîche des larmes de la nuit
Et ouvrir son cœur
aux pépiements de l’oiseau
Je t’ai reconnue
Là
Dans l’embrasement d’une étoile
aux parfums de racines
L’aube, immortelle
Les fragments vermillon du jour
Pour dire
L’éloquence de nos matins cinabres
C’était il y a bien longtemps
Ou peut-être pas
Quand était-ce déjà
L’aube, l’oiseau, le soleil
Tous nos matins, recommencés
Entretien avec les limbes 