Tu ouvres les yeux et cela te détruit
encre foudroyée, latérite
le sang qui hurle son absurdité
là-bas

Tu l’imagines ainsi, aussi loin que le jour
le magma des ombres,
l’échine trouble des corps absentés
vain

Alors
ta main
mutine
enfante les multitudes
balsamiques dans les replis de l’onde
qui s’affranchissent de la distance
et corrompent les cris de la nuit

Je reconnais
cette plume qui s’attarde
indécise
dans le vent léger et changeant
pénétrée
du ridicule des batailles perdues
consciente néanmoins d’être à soi
unique
en son mouvement
vertige impartial de l’altérité

Cette plume
je l’ai distraite de l’errance
pour prédire l’avenir
et son éloquence