Il sautille, virevolte
Le vol gracile de l’indifférence feinte
Porté par le vent serein
Dans l’instant de lui choisi il me fixe
De son œil noir, profond
Les manières curieuses du maître des lieux
Et voilà bien ce qui m’étonne
Être ainsi toléré en son jardin
Quand j’imagine que c’est le mien
Mais de cela certainement il se moque
Trop occupé des choses de l’air
Les seules qui lui soient sérieuses
Je ne suis pas sûr qu’ils soient de la même couleur
Je veux dire les volets peints en mauve de la maison d’en face
D’ailleurs ils sont plutôt parmes
Mais je me trompe peut-être
Je n’ai jamais été sûr pour les couleurs
En tout cas il me semble qu’il y a une différence de ton
Alors je regarde mes yeux dans la glace
Ils sont bleus
Mais est-ce le même bleu ?
J’hésite
Il me semble que oui
C’est une question de lumière sans doute
En tout cas ce sont mes yeux
Je les connais, ils m’ont déjà tout dit
Mais peut-être pas
Alors je me demande si j’aurais peint mes volets en violet
Ou en parme
C’est un choix difficile, trop nuancé
Ou pas assez
Mais peut-être non
En tout cas je ne l’aurais pas fait
Pas aujourd’hui, en tout cas
Ce pourrait être cela
Le matin
Un-deux-trois-soleil
Pour dire l’éveil
L’allégresse, ses trésors
Le sourire de l’eau et la caresse d’une main
Lente, si lente
La candeur pour qui encore s’émerveille
Des politesses de l’aurore
Et puis
Se dire les langages du silence
Et puis
Apprendre à rêver, cela
Le matin
Tout poème est unique
Toute lecture est originale
La poésie est la réponse des mots à la parole donnée
Étrangement
La ville m’est un itinéraire solitaire
Une respiration qui s’affranchit du hasard
Pour me conduire vers ce que je suis
Un boulevard des brumes
Et le bonheur nécessaire de ses rues
Pour m’extraire patiemment
De l’effervescence inouïe du vide
Et c’est là ce qui m’effraie
Au-delà même de l’errance et de l’abandon
Être aveugle à moi-même
Sans amertume
Entretien avec les limbes 