Cet arbre là, au loin
Par-delà la fenêtre indolente
M’appelle
Sagesse de branches
Portées par le vent tiède du jour
Mouvement et langage, murmure
Vent, arbre, multitudes
Pantomime, volutes et arabesques
Vous m’êtes un apaisement
Pour combler la béance
Vent, arbre, multitudes
Songe alangui, bruissements
La tendresse et la beauté
Pour incarner la distance
Ici, sur la grève magnétique
Je me suis vu l’océan mourir
Dans l’appel lointain des peuples de l’eau
Mais ce n’était pas moi
Lumière, que vois-tu qui m’est inaccessible
Lumière, tu ne vois pas
Regarder l’océan mourir
Et se dire, se dire être
Être
Quelque chose d’une dilution dans l’infini
Indicible lumière, peut-être
Et l’océan
Je suis une feuille de thé
Ou plutôt non, ce n’est pas exactement cela
Je suis plutôt l’idée d’une feuille de thé
Non finalement non, nous n’y sommes pas
Je suis voilà ! mon idée d’une feuille de thé
Oui, c’est bien davantage cela
En un mot, dans une feuille de thé
Je suis moi
Ce matin encore
La vigne vierge s’égaille
Aux doux rayons du soleil
Chaque feuille en son langage
Ne dit rien
Que le bruissement du jour
En écho à l’envol des oiseaux
Que couve le regard tranquille
D’un maître rouge gorge
Ce matin encore
Le soleil dit le temps muet
De l’abandon aux jours
Être à soi
L’âme au vent qui peint pour les yeux attentifs
Des paysages de champs de blé
Et de frondaisons
Être à soi
Le chant diaphane du crépuscule
L’éternité sauvage
D’un ciel de flammes, safran et terre de Sienne
Être à soi
Une itinérance de mots Poussière
Péchés dans les multitudes de la nuit
Quand les hautes herbes épousent l’horizon
Être à soi
Ce baiser qui dit l’instant et l’orage qui vient
Les étendues fébriles de la lune intervalle
Quand la rose a parlé
Entretien avec les limbes 