Icelui-là assis sur un banc
Contemple à ses pieds
Un vilain morceau de papier
A peine jauni mais tant froissé
Tant défroissé aussi

De tout ce qui n’a pas été écrit
Ou trop écrit
La multitude, l’altérité
Le regard confiant dans l’instant qui vient
Trop épris

Les mots rayés
Les pages blanches, les nuits blanches
La candeur d’un soupçon
Arraché au monde
Fatalement sale

Tout ce qui n’a pas été écrit
Croire au mot qui vient
A jamais perdu
Fatalement
iseului-là